Cara incertezza

Ceronetti è sempre Ceronetti. Il céliniano di Porta Palazzo non delude mai: ironico, caustico, glaciale, spietato e compassionevole. Dalle monete alla Sindone, tutto ciò che viene toccato dalla sua intelligenza assume contorni nuovi e abissali.

Riaprire i libri di Guido è ogni volta luce d'ostinazione salvifica. La sua prosa avvolge e disorienta come scossoni che scrollano il normale, ghigliottine dolcissime a cadere sulle teste vuote di un oggi già perduto. Le sue scelte, i suoi sguardi, simili a scudisciate di grazia, aprono il ventaglio del sociale mostrandocene i buchi più evidenti, tarli e bubboni infissi nelle coscienze d'intorno sui quali egli fa penetrare il suo vento, stupendo tifone figlio della sua penna, delle sue asprezze d'animo. Qui, come in altri lavori, siamo in compagnia di mille suggestioni, bicchieri di veleno dove annega la vita ma nei quali Guido fa penetrare una goccia di senso, di simil salvezza grazie a qualcosa, sia pure un lontano odore. Le sue muse più scelte a ridosso delle pagine confermano come una biografia sensibile che apre i suoi favori, dalla Arletty di Les Enfants du Paradis, film superlativo, a quei tre libri che bastano a declinare il secolo e che egli impone come un comando in un'intervista a se stesso nel 2027 (cioè a un secolo dalla sua nascita): il Viaggio di Céline, la Kolima di Salamov e i racconti di Kafka. Tre fucilate irretrattabili, tre uccelli in picchiata nello sterno di paglia degli uomini. Li capirebbero? Dubito. Ma che importa. Inutile inquietarsi, ha ragione lo stesso lui. Del resto in altri punti viene a raccontarci che dopo Chaplin è successo pochissimo nel cinema, e anche qui, sebbene estrema e apocalittica come affermazione, la mettiamo nella nostra custodia come un'avvisaglia sempre pungente. L'idea di Male alla fine è sempre all'erta, ma come una rassegnata educazione lungo i giorni, febbre insensata dalla quale trarre i distillati giusti per differenza, mezza linea di coscienza che educhi almeno a cadere dalla parte esatta. Sui bordi dello stantio e dell'insensato allora questo breviario è musica per poeti, soffi d'eternità malata, cancerosa, ma limpidi come periodi sorgivi. Guido avvilisce, grida donandoci sorrisi sotto pelle. Rari, di genio.

Ceronetti è davvero uno degli ultimi guardiani della luce. Intransigente, integralista, oltranzista, terrorista, provocatore, moralista, incorruttibile, fragile (l'impressione è che preferirebbe spezzarsi che non piegarsi, alieno com'è all'accordo, al compromesso) profeta bisbigliante striscia ai bordi dei nuovi deserti (metropoli tecnologizzate che, lentamente ma inesorabilmente, allontanano ed escludono l'uomo) e li attraversa senza spostare nemmeno un granello di sabbia; coscienza fuori dal tempo, accumula tesori destinati ad essere sotterrati, gioielli grezzi di parole che, come durissimi gusci, accolgono e proteggono le gocce di luce sparse sulla terra, nella polvere, all'ombra di inestricabili cespugli. La tenebra, dentro e fuori l'uomo, avanza e si spande senza requie. Fare un giro, ogni tanto, nelle miniere di Caino, è cosa che rincuora. Leggetelo!