Sulle donne

Walser e le donne, un ossimoro più grande forse non potrebbe darsi. Una favola di stupore, fin troppo inattesa. E tuttavia poco sposta nel suo universo sensibile, poiché è una contraddizione che non sradicherà ugualmente quella crosta solitaria insita dalla nascita nelle vene dello scrittore. Un uomo che vedeva se stesso come "un trastullo inattuale", condannato al solo ascolto del suo io, a un peregrinare fra sensazioni, a perdersi in sentieri più o meno simili a fraseggi poi resi sulla carta. Ma "lo scrivere procede mano nella mano con la vita", ed ecco il sorprendente in pagine di stimolo e ammirazione verso l'altro sesso, che Walser vede come un servizio verso la donna, un soccorso, un ascolto, qualcosa come una cura che possa migliorarla ad amarsi e ad apprezzarsi di più, pur dentro la possibilità di un sussulto, un richiamo, un'eco. Comparirà in questo racconto una giovane donna, Erna, di cui egli dirà: "Il nome, un suono, un fumo", per poi ammettere di vivere un'Erninfatuazione. E' una debolezza però che sa rialzarsi presto e che Walser legge nel cuore della propria scarsa esperienza a saperci fare. Dirà meravigliosamente: "L'umana inadeguatezza che, presente in ognuno di noi, ci storna da ogni sorta d'orgoglio". E' un piccolo libriccino denso anche di riflessioni sulla scrittura, sul senso del narrare, ma anche qui Walser passa come di sottecchi, con silenzio e modestia, nella malinconia di sentirsi ovunque come una pedina vaporosa, un artista che sa del mistero umano e lo accarezza quanto basta senza forzare per capirlo: "Lo spirito è un tale enigma, un coacervo di contraddizioni radicali". Quello che arriva nella lettura è una simpatia tenerissima per quest'autore unico nel quadro del Novecento poetico, un uomo che non a caso si definiva "un identico e schietto buon selvaggio", e che volò come una meteora nel cielo guasto di quegli anni donandoci romanzi e racconti impareggiabili. Un antimondano, come la poesia quando sul serio chiama e sente se stessa.