Poesie e prose

Oggi Dylan Thomas avrebbe compiuto cent'anni; troppi, quasi infiniti, questo è certo, per un angelo alticcio e ospite occasionale come egli era in una vita che in fondo non ama i poeti perché ama troppo i soldi, e che non legge la poesia perché è meno che misera banconota priva di corso. Dylan aveva negli occhi w nel cuore lo sfavillio del genio naturale e la sete di un beone che sente e capisce tutto, la sfida impossibile a reggere le sabbiose redini del mondo, l'inascoltato grido con cui la parola si fa crepitio di lacrime eterne, la povertà di un uccello che si abbevera da nuvole di sogno. Era un poeta immenso, uno di quegli spiriti nel cui animo la musica e il dolore del linguaggio si fondevano con l'intensità di una lirica maestosa, superba, originalissima. Questo è un umile omaggio più che una recensione, il tributo al fiore che una piccola zolla malfatta dedica dalle sue distanze. Auguri stupendo poeta, auguri comunque, di cuore!