Stigmate

Se è vero che ogni storia è la risposta a un’implicita domanda, quella da cui scaturisce la trama di Stigmate può essere riassunta così: che cosa succede se Dio, quello "dolce e terribile" che non si può nominare (e che infatti non viene nominato), anziché a un monaco o a un santo, decide di imprimere i segni delle ferite di Cristo crocifisso a un ubriacone (anonimo anche lui) dall’aspetto poco rassicurante?

Succede che i medici, in mancanza tanto di spiegazioni scientifiche quanto di spiegazioni religiose, lo trattano come un matto che si ferisce da solo; e che i clienti della birreria in cui lavora si schifano di essere serviti da un cameriere che perde sangue e magari è pure malato. Ma si dà anche il caso che i suoi vicini allestiscano altarini davanti alla sua porta e gli attribuiscano la miracolosa guarigione di un bambino muto, il che non può che scatenare la sua ribellione, perché non c’è cosa più difficile da accettare che quella di essere l’Unto del Signore (vedere, per credere, L’ultima tentazione di Cristo, di Martin Scorsese).

Chi legasse il nome di Mattotti ai colorati pastelli a olio di Fuochi (1984), la più celebre delle sue opere, stenterebbe forse a riconoscere la sua mano nei nerissimi e irsuti scarabocchi di Stigmate. Ma dietro a entrambe le tecniche c’è la stessa – intensa – carica emotiva; e in queste tavole, in cui è impossibile vedere la cosa disegnata senza che tra essa e lo sguardo si interponga il disegno – con tutta la sua matericità e con l’impronta stessa del gesto che lo ha tracciato –, questa operazione antirealistica di "enunciazione enunciata" non è mai fine a se stessa, ma conserva dalla prima all’ultima vignetta il carattere inconfondibile dello stile, e non di rado assurge alla grazia.

Paolo Vinçon