Nel vento

Un romanzo intrigante. Trascina il lettore in questo sotto-mondo di persone che prima di tutto sono numeri, pupazzi che girano nella perenne giostra di un agone sportivo che di tale ha ben poco. Il centometrista, protagonista e narratore, si getta nell'ennesima sfida, in un percorso a ostacoli per scavalcare i suoi avversari sul campo, in un continuo balzare fra diversi piani temporali e ricordi, correndo e raccontando al ritmo di passi, scatti, riscaldamenti, defaticamenti. Affiora un'esistenza scandita all'insegna di uno show must go on interpretato nel ruolo di eterno secondo, forse anche quando sembra che il destino stia per volgere in un'altra direzione. Questa dimensione, dove uomo e atleta sono inscindibili, è corrosa da un'inarrestabile decadimento, fisico a causa dal doping, morale per colpa di un'ambizione iniettata nel sangue in maniera più pervasiva di qualunque farmaco. Tutto pare accettato senza troppi traumi, o comunque con rassegnazione, forse perché questo è il presente e quello che ci si vuole lasciare indietro è solo il passato. In questo mare di ambivalenze e dualismi la suspense è assicurata fino all'ultimo metro di pista, dove per il pubblico si corre solo un corsa, mentre il protagonista, così come tutti gli altri fenomeni di questo circo, si gioca quel che resta di un'esistenza finita dentro i muscoli, la speranza che oltre l'ultimo allungo rimanga qualcosa di ancora autentico e vivo.

Il protagonista è un centometrista, ed è solo lui a parlare per tutte le pagine. Spiega i motivi che lo spingono a correre. Corre perché scappa. Suo padre ha ucciso suo fratello. A questo punto il romanzo dovrebbe finire. Invece no. Qui comincia. Come il "rettilineo a ritroso" pensato dal protagonista, "dal traguardo alla partenza". Un Delitto e castigo moderno. Bello. Bellissimo libro. Breve e intenso, che in alcuni tratti ricorda Erri de Luca ma che con Erri de Luca non c'entra niente. Uno di quei libri che quando li leggi ti senti comodo sul divano, o per strada quando cammini per raggiungere la fermata dell'autobus o scendere in metro sei orgoglioso di tenere sottobraccio con la copertina ricolta verso l'esterno. L'ho letto due volte per il piacere di farlo, e se la prima volta credevo di aver sottolineato tutte le frasi più belle, la seconda mi sono resa conto che non avevo fatto abbastanza. Il mio pennarello verde punta fine si è consumato. Tante metafore che non ti richiedono lo sforzo di essere comprese subito, puoi anche lasciarle lì e non si offendono, sanno che prima o poi tornerai tu da loro, come della madre cui non si parla mai e proprio per questo sempre presente. La mamma che non portava il costume a due pezzi. "Queste per dirne alcune, dottore. Per farle degli esempi. Nei cento metri le milizie oscure della vita, il dubbio, il tradimento, la colpa, il rimorso, prendono la ridicola forma di un pericolo terreno. E la coscienza può fuggirle mettendo in moto il corpo e facendolo correre rapido, semplicemente. Adesso mi prescriva qualcosa".

Volato via. Come il vento. E come il vento nulla mi ha lasciato