Moresco Antonio - Canti del caos. Vol. 2

Dio ha deciso: il pianeta Terra è in vendita. Per sostenere e divulgare questo business di importanza epocale, da cui dipende ovviamente il destino dell'umanità, si mobilita una fantasmagorica agenzia di pubblicità con tutti i ruoli al posto giusto (account, art, copy...), e un brief di durata inverosimile fa da contenitore alle extra-vaganti digressioni che sgorgano con inestinguibile vitalità e prepotenza dal ramo principale della vicenda. C'è dunque un pre-testo (la campagna pubblicitaria) e molti testi che a esso si affiancano, di cui sono protagonisti, in un montaggio spesso serrato, faticoso, enumerativo, i personaggi del primo volume dei Canti del Caos (Feltrinelli, 2001), indimenticabili nella loro assoluta inverosimiglianza e indipendenza rispetto alla trama: il Gatto, il Matto, la Meringa, la Musa, il Ginecologo spastico, geniale portavoce di una visione laterale e sempre dinamica dell'universo. Un posto di rilievo spetta all'Interfaccia, possibile chiave di volta di tutta la storia, poiché nel suo ventre sta crescendo la salvatrice dell'umanità, un Gesù Cristo in gonnella che potrà forse sovvertire le sorti del mondo, destinato a soggiacere all'infame progetto divino.

"Un libro illeggibile", secondo Guglielmi; aggiungerei: un libro impossibile, non solo da leggersi, ma anche da riassumersi, da raccontare, da recensire, tanto più che Moresco se la scrive lui, la recensione, già alla ventunesima pagina ("Tanto poi diranno solo: apologia della violenza, pornografia, immoralismo, moralismo, romanticismo, minimalismo, massimalismo, reazione, rivoluzione, insurrezione, eiaculazione, transustanziazione..."). Forse conviene davvero solo annusarlo, scordarsi le definizioni, le categorie, considerarlo per quello che è, un immenso buco nero in cui tutto entra e nulla più fuoriesce, in un delirio di penetrazione che mi pare costituisca la più autentica cifra dei Canti. Non vi è pagina in cui non sia citato almeno un buco, un orifizio, un taglio, una fessura, un pertugio e in tutti i casi questo anfratto viene colmato, stuprato, riempito, penetrato appunto, senza fine, senza altro senso che non sia quello di cancellare un vuoto che eufemisticamente si potrebbe definire cosmico, fondante. Riempire, saturare, questa è l'unica legge che tenga, nell'universo magmatico e pornolalico di Moresco: con le parole, i suoni, gli odori, con tutte le sfumature dei sensi, in una concrezione di significanti che non ha requie per quattrocento pagine, fitte come il buio dal quale sono uscite.

Qual è il premio per il lettore che osa affrontare una scrittura tanto ardua, a tratti respingente, repellente persino (sorge spontanea la domanda: chissà come sarà il terzo volume - è previsto - dell'opera)? Qualche vetta di poesia assoluta che scaturisce dalla "cosità" (è stato Freud ad affermare che l'inconscio tratta le parole come cose) del linguaggio di Moresco: un esempio per tutti, l'Uomo che pesta le merde, una sorta di angelo custode le cui gambe si muovono "pneumaticamente in più lunghe falcate" permettendogli di raggiungere in pochi passi "luoghi infinitamente lontani", le cui scarpe si sollevano via via dal suolo a causa degli strati di escrementi pestati, a cui l'uomo nemmeno bada, immerso com'è nella sua missione salvifica. Bellissimo. Maleodorante fin che si vuole, ma davvero soprannaturale e maestoso nella sua sfida silenziosamente gridata al cinismo del mondo. La stessa dei Canti?