Figli dello stesso padre

  Tra quei pochi scrittori della nostra contemporaneità con una fisionomia espressiva ben riconoscibile e tuttavia ogni volta disponibile al cambiamento e alla sperimentazione, uno dei primi nomi da fare è senz'altro quello di Romana Petri. Nella sua lunga attività di scrittrice, iniziata nel 1990 con i racconti del Gambero blu, ha esplorato via via le regioni del surreale e del realismo magico, i territori della saga avventurosa e della grande storia, la galassia dei rapporti familiari, cambiando radicalmente il fuoco della prospettiva e il calibro della narrazione, ma mantenendo sempre viva attenzione verso quello che si potrebbe definire un trattamento epico della quotidianità. E questo è più che mai evidente nel suo ultimo romanzo, Figli dello stesso padre, che fa pensare a un'epica tenzone in cui i due guerrieri che scendono in campo valgono a disegnare una cartografia della nostra società di famiglie allargate e affettività smembrate. Emilio e Germano sono figli di madri diverse, ma dello stesso padre, e se è vero che in ogni romanzo che si rispetti l'onomastica gioca il suo giusto ruolo, si noti al loro cognome: "Siamo la stirpe degli Acciari", urla con orgoglio Giovanni ai suoi figli, in uno di quei rari momenti fusionali del loro rapporto. Potrebbe essere il cognome di un capitano di ventura o di un nobile cavaliere medievale, e in un certo qual modo cavaliere lo è, Giovanni, ma le giostre in cui si cimenta, ogni volta intrepido e ardimentoso e poi sempre più sfiduciato e scoordinato, sono di tipo amoroso: giostre di combattimento, rapina, possesso e infallibile disamoramento. E poco importa che siano nate due creature, da questi rapinosi tornei: Giovanni se ne cura quel poco o quel tanto che basta per ricavarne qualche effimero appagamento o risentimento paterno. Tra i suoi figli, però, matura e si affina lentamente un sentimento ambivalente e tortuoso di competizione ‒ prima per l'amore paterno, poi per il monopolio del suo ricordo – che, a distanza di anni, esige di essere chiarito. All'inizio del romanzo li vediamo ognuno nel suo piccolo mondo: Emilio, docente universitario a Pittsburgh, con moglie, figli e linda villetta nel più puro stile di famigliola americana; Germano a Roma, da solo, pittore di un certo successo amico di tutti e di nessuno, nel più puro stile cinico-capitolino. Ma dal momento in cui si incontrano – ed è Germano, bello e imponente come un eroe omerico a lanciare al fratello un invito che suona come una sfida – le dimensioni del passato e del presente, con il loro strascico di ricordi ben differenziati e di emozioni raramente condivise, entrano anche loro in campo aperto, ad affrontarsi senza tregua. Accanto a loro si estende una fitta schiera di personaggi nitidamente caratterizzati a partire da un'abitudine o un dettaglio: Edda, la madre di Germano, con il talismano mattutino dei suoi Oro Saiwa, la sua saggezza figlia del dolore e la storia d'amore con Duarte, da coltivare ogni giorno con immutata trepidazione; Duarte, gentiluomo nel fisico e nei modi ma soprattutto nella nobiltà d'animo; la fragile Costanza, madre di Emilio, perennemente appesa al telefono; i nonni così poco "nonnosi"; le figure che sembrerebbero marginali, e non lo sono, di Artemia, sorella di Giovanni e del marito, per le quali viene affilata la lama: nessuna pietà, mai, nelle storie di Romana Petri per i maligni e rancorosi discendenti di Tersite. Un ulteriore elemento caratterizzante, nella rappresentazione di questa partita che si gioca tra i due fratelli, consiste nella loro reciproca fascinazione, vale a dire in quel richiamo oscuro e potente che agisce in ognuno di loro indirizzandolo, a sua insaputa, verso l'altro. Così il dionisiaco Germano è fortemente attratto dall'ordine, sia pure quello definitivo e paradossale della morte, come raccontano le sue tele, mentre il razionale e metodico Emilio si scopre capace di allucinazioni che hanno il potere di farlo uscire fuori da se stesso. E il campo di battaglia si trasforma gradualmente, anche in virtù di una scrittura sapientissima, capace di infiltrare nel serrato ritmo dei dialoghi una discordante molteplicità di retropensieri e sollecitazioni emotive, in un territorio di luci e ombre in cui diventa possibile deporre finalmente le armi.   Maria Vittoria Vittori