Dove la poesia. Antologia personale

Lo incontrai in libreria di sfuggita un paio di volte, ma troppo ragazzo per tentare una conversazione adeguata e intimidito da quell'immediata gentilezza, rimasi ad ascoltarlo con quel sorriso e quell'attenzione che strappò a quei momenti un ricordo già fissato. Una voce soffice su una lenta camminata sorretta da un bastone, lo sguardo profondo e un portamento signorile, da gran signore. Parlava del suo amore per i libri e fece un rimando chiaro ad Anatole France e alla sua meravigliosa biblioteca, poi qualche accenno a Luzi e a Betocchi. Il dopo allinea le carenze, le educa, le istruisce, e prova un omaggio con le forze che può. E, dalla sua parte, la poesia non dimentica, non trascura, e giunge a destinazione anche da tratte insolite, deragliando su binari di sorprese senza sentirsi addosso il carico del tempo. Lo dice l'autore stesso in un verso che non stento a definire perfetto: "Il poeta, custode di infanzie future". Un canto di rimembranze e di attese, di sforzi ad accostare la vita, lucido smarrimento in ricerca, perché si manca e si è mancati sempre: "Versi più buoni non hai, forse,/ di quelli che taci, in certe/ ore moriture, e li vorresti/ porgere, ma non sai, accorto sì/ che la poesia giace al fondo,/ lì si attizza;/ e tu sei vivo solo nel profondo/ delle presenze, rare,/ che la vita ti affida,/ che, pure, un poco mortifichi:/ ma per tenerle care". Ma aleggia su tutto, con accenti di commozione infinita, questa costante dedica alla madre, un cercarla, riverirla, amarla oltre ogni freno e ogni stanchezza, un debito che è perenne germoglio di parola, mai doma, mai bastante: "Mamma di latte e di cielo,/ mia pignatta di saggezza/ che gorgogli/ e mi fai spogli i desideri/ che svisceri insinceri,/ da creatura a creatura,/ dal cuore tuo al mio./ La tua vecchiaia esige il sacrifizio/ d'ogni mio vuoto artifizio./ Madre, mio quaderno ingiallito/ di quanti dolori,/ sfogliami ancora colla tua ruvida grazia,/ dentro e fuori". Raccolta bellissima, da proteggere.