Il libro dell'estate

recensione di Baggiani, A., L'Indice 1989, n. 7

Un sorprendente trattato sui vermi e in generale sugli animali troppo piccoli per non finire, disgraziatamente, schiacciati, con le conseguenti accuse a un Dio incompetente. Un bosco fantasma fatto d'alberi malcresciuti e contorti per il vento, che diventano quasi una strisciante foresta vergine. Una finta Venezia di leggerissima balsa che affonda, nottetempo, nella palude, perché "le paludi si comportano da paludi". Ma anche delle pentole lasciate fuori perché si lavino, da sole, con la pioggia. Qualcuno avrà certamente riconosciuto l'impagabile spirito dei Moomin, una deliziosa famiglia di rotondi animali che appariva su Linus molti anni fa. L'autrice era la stessa Tove Jansson e Vallecchi ne aveva pubblicato i veri romanzi per bambini, "Magia d'estate" e "Magia d'inverno", con gli stessi personaggi da lei illustrati. Ma questo non è invece, propriamente, un libro per bambini: adatto se mai, a ragazzi e soprattutto adulti d'ogni età. Ogni capitolo è un'emozione, la riscoperta di una dimenticata, inconsueta percezione della realtà, sia che si tratti del mondo della natura, indagato con curiosità e rispetto, sia che si sfiori, con mano molto leggera, un mondo interiore fatto di sensazioni e paure profonde che accompagnano lentamente la crescita - come un'iniziazione - dei protagonisti. Che sono soltanto due: nonna e bambina, in una lontana isoletta finlandese, nella lunga estate nordica. All'atemporale spazio, senza confini, dell'infanzia felice, quello spazio per cui le giornate non hanno mai fine, appartiene la libertà dell'isola, soggetta solo al mutare percettibile, giorno per giorno, della stagione - increspature di nuvole, siccità, tempeste - che consente e quasi costringe all'esperienza della vita nel suo continuo trasformarsi. Una piuma d'uccello, lo spuntare improvviso dei bulbi: particolari minimi diventano, agli occhi anziani e a quelli infantili, importantissimi. Ma c'è anche la distruzione, e la strada brutalmente spianata dall'animalesco bulldozer si muta in un paesaggio fantastico che acquista senso, se le radici dell'erba sopravvivono tenacemente. Così l'amore non ricambiato per l'inquieto gatto semiselvatico, tutt'uno con la natura nella sua vera essenza animale, diventa difficile ma consapevole accettazione di un dato di fatto. Intorno, presenze episodiche segnano altri avvenimenti: il padre, silenziosamente attivo; la bambina Berenice, ancora un'infanzia diversa, il misterioso Eriksson, quasi un pirata, e l'anziano amico della nonna, immagine appena filigranata di una vecchiaia "cittadina" quasi prigioniera delle convenzioni. Quelle stesse convenzioni che nonna e nipote ogni tanto disattendono conoscendone per vie diverse i limiti, in felice complicità: il punto di intersezione tra due generazioni così lontane. Vero centro del libro, senza alcuna retorica, n‚ stucchevoli tentazioni d'idillio; ma nel segno della concretezza che dà freschezza e fascino alla storia.
Merita ancora due parole l'interessante catalogo, solo nordico, di questa piccola casa editrice milanese che cura, nei limiti del possibile, le traduzioni - ma qualche errore potrebbe essere eliminato - , usa accompagnarle, come in questo caso, con un utile prefazione, e le presenta in una gradevole e insolita veste grafica.