Vivere stanca

"Perdere e perdersi, è questa la vita?".L'adagio che interroga forse non lascia scampo,ma almeno libera le cose da tutte quelle inutili pastoie consolanti che sono il falso collante del tirare avanti.L'odore di piscio lungo i muri dei porti,la rassegnata disperazione che si fissa in un bicchiere,l'amore che finisce al primo abbraccio,perché"ogni amore si porta dietro menzogne e verità.E ogni volta un pezzetto di una storia d'amore incontra un pezzetto di verità di un'altra storia d'amore.Si uniscono una e l'altra, e altre ancora..".Ai bordi di ogni sperare, di ogni sorriso,la verità dimora coi suoi demoni stanchi,la sua andatura claudicante, al limite fra lo sputo e la rissa.Questo lo sguardo di un poeta come Izzo,lucido nipote di Rimbaud quasi in ogni pagina.Donne e uomini al di là del conflitto,come risolti e perfetti nel loro destino finito,spazzati via da un sociale malato, da un profitto cieco,ma vegliardi e custodi del succo più scelto,incapaci di vedersi deturpati del loro sogno intatto,di dire si agli squilli più sordidi,loro,splendide anime che non cederanno che a se stesse,quando si legge:"L'infelicità è il capitalismo".Amari come il liquore più giusto, eccessivi e folli come un paesaggio che non mente, sbandati e persi,illogici e sublimi,essi sono cuori che spezzano ogni disagio,ogni parola:"Ci trattano come se fossimo porci,capaci di mangiare tutto".Ma non si contratta la libertà,la rozza meravigliosa grandezza della solitudine più feroce e più dolce,il limite che non assolve,ma che non negozia lo stesso con nulla,con nessuno:"Nella vita non dobbiamo accettare niente che sia contro la nostra felicità.Dobbiamo ribellarci contro ciò che ci ferisce,ci fa male".Vite di luce,nel fasto dei reietti che rompe ogni legame,contro"il reader's digest della stronzaggine umana".Sanno benissimo che"il desiderio è un brutto figlio di puttana, non sempre degno di fiducia";sanno che la carne è tutto nel grande nulla sotto il cielo. Sanno che:"La teoria non dà risposte".