Sanguisughe

Nessun recensore onesto svelerebbe il finale di un libro, tuttavia il lettore è avvisato: bisogna arrivare in fondo per comprendere, se non tutto, almeno gli elementi rilevanti del racconto. Appena terminato, questo libro andrebbe riavvolto, come una vecchia videocassetta, per rivedere al rallentatore le scene salienti, accertarsi di non essersi lasciati sfuggire alcun particolare. Perché Albahari stavolta ci trascina in un viaggio che va vissuto tutto d'un fiato. È un viaggio da fermi, perché si svolge interamente a Belgrado, anzi soprattutto nei vicoli del centro del sobborgo di Zemun, nell'arco di poche settimane, nel 1998. E, forse, più che un viaggio, questo è un racconto da leggere in viaggio, magari in una notte, sull'espresso Trieste-Belgrado. Non si tratta solo di un consiglio, valido per ogni racconto avvincente, ma quasi di un'avvertenza – come il foglio illustrativo di una medicina – per un libro scritto in un corpo unico, senza capitoli né punti, senza soste. Una corsa a perdifiato, come le molte del protagonista, che sembra non avere ragione né scopo, nel labirinto di una città sospesa, in attesa vibrante di qualcosa, di un cambiamento, venisse anche dalle bombe della Nato, o dagli oscuri sentieri della Cabala ebraica. Così lettore, autore, protagonista, vengono travolti come da un fiume in piena, diventano parte di un complotto dai contorni sfuocati. Fra pazienti attese e fughe, divagazioni storiche e fisico-matematiche, la linea fra mondo reale e fantastico, fra realtà e magia si fa sempre meno nitida. E le domande, che insistentemente il protagonista pone, decine, centinaia di domande, restano quasi sempre senza risposta. Eric Gobetti