La fine

Prolisso. Pubblicato all'età di trentatré anni dopo una lunga gestazione, segna il suo esordio da romanziere. Forse poi, dandosi prevalentemente ai racconti, ha superato i pruriti iperbolici e l'acerbità di giovin virgulto della narrativa, accogliendo il saggio suggerimento che sottrarre è quasi sempre una buona idea. Però questo non lo so e, probabilmente, non lo scoprirò mai. Ho ancora qualcosina da rimproverare a Scibona, ovvero lo scollamento e, a tratti, la dispersività della trama nello snocciolare questa storia di emigranti italoamericani di metà Novecento: troppa carne al fuoco che, anche se di apprezzabile qualità, non mi ha intrattenuta né convinta granché. A suo favore vanno soltanto l'incedere non prevedibile, la prosa solida e una certa, apprezzabile creatività. Quindi, tirando le somme, nulla di imperdibile.

Una delle mie esperienze più “cruente” come lettore. Faticosissimo seguire (e terminare) il romanzo e non certo solo per il linguaggio (inutilmente) ricercato e le costruzioni stilistiche ostinatamente ed esageratamente originali. Un’affettazione lirica esasperante, una storia senza né capo né coda in cui le vicende dei singoli si intrecciano su piani narrativi che si alternano, almeno apparentemente, in maniera casuale. Personaggi tratteggiati in maniera tale da risultare quanto di più scostante possa riservare l’umanità. Forse è un problema dei “fuoriclasse”: troppo bravi per essere compresi.

Scibona va alla ricerca della pagina perfetta, della sfumatura, in un meccanismo almeno in parte decostruttivo, con un ritmo affine a quello di DeLillo. Epifanie e rivelazioni sorgono dalle vite di marginali, abbandonati a se stessi, in una provincia americana remota, lontana dal sogno, di cui qui non giunge neppure un'eco lontana. L'America non è un altrove di felicità, è un altrove e basta: la felicità sperata dagli emigranti finisce nella routine, nel pentimento e nei rimpianti. Molto bello.