La ragazza

  Con un linguaggio nitido e scabro, ben reso nella traduzione, il breve romanzo, assai lodato dalla critica tedesca, esplora un difficile rapporto tra madre e figlia. La storia è ambientata nella Ddr degli anni settanta. Non sembrano esserci grandi speranze per questa bimba dodicenne (l'anonima ragazza del titolo) e tanto meno per Alex, il fratello minore, un esserino attonito e malaticcio, ben individuato nei suoi tic di bambino incompreso. La madre, una cameriera allacciata a svariate compagnie maschili, rivela una natura dura come una lama, che rasenta il sadismo. La sopraffazione si ripete monocorde, e questo è il limite del testo. Riesce meglio, Klüssendorf, là dove fruga nella psicologia infantile, nel bisogno straziante di riconoscimento e tutela che, insoddisfatto, regredisce nell'anestesia emotiva o si ribalta in nuova violenza. Massacrata di botte la piccola impara infatti a rifarsi sul fratellino. E con lui gioca a buttarsi nel traffico sfidando la morte: grida d'aiuto lanciate nel vuoto, giacché intorno non c'è che un'indifferenza in cui risuonano echi della narrativa di Elfriede Jelinek e Agota Kristof. Conserva tuttavia una sua caparbia vitalità questa adolescente che si rintana nella lettura costruendosi un mondo di fiaba. E la vediamo crescere, sempre affamata, con quel suo corpo magro e selvatico che invano cerca un contatto fisico, e fino all'ultimo, ostinatamente, l'affetto materno. Sullo sfondo una Ddr grigia e muta. È il paese in cui l'autrice, nata nel 1958, ha vissuto di persona fino al suo trasferimento (1985) nella Germania occidentale. Ci si chiede quale destino possa mai avere quella ragazza diciassettenne che nel finale, apprendista in una cooperativa agricola, immagina di volare insieme alle anatre selvatiche, "non importa dove". Lo sapremo presto, ci assicura Angelika Klüssendorf, che ha in cantiere un secondo romanzo dedicato alla vita adulta di questa sua sventurata eroina.   Anna Chiarloni