A sua immagine

Non è un romanzo, è un assieme (sfilacciato) di racconti che spaziano per gran parte del novecento. Antonia non è la protagonista: lei muore subito nelle prime pagine e il suo funerale abbraccia i primi tre capitoli, anzi è ripreso alla fine di ognuno dei dodici capitoli fino all’Ite missa est, quando la bara è finalmente portata al cimitero. Il protagonista è la guerra, anzi le piccole e grandi guerre che hanno insanguinato il secolo scorso. O forse il protagonista è la fotografia stessa. Antonia viene resuscitata qua e là nei vari racconti per compiere reportages in alcuni conflitti, anche quelli assurdi tra i componenti irredentisti della Corsica, che si ammazzano tra loro. Il tomo è strutturato come una messa per defunti, iniziando con Requiem Aeternam, poi con il Kyrie, Epistola, Vangelo, Offertorio fino al Libera Me. Ad ogni capitolo, l’officiante sparge sull’altare foto di varie guerre (a cominciare dal 1911, guerra di Libia (vergogna nostra per gli stermini perpetrati) e ne illustra i massacri chiedendo perdono a Dio. Peccato che Ferrari non si preoccupi di pubblicare queste foto nel testo, per cui il lettore naviga con la sua immaginazione. Non scrive neppure il nome degli autori, ma solo le iniziali. Il problema è che ci vengono sciorinati piccoli conflitti su cui comunque il lettore sa già tutto perché sono stati ampiamente descritti sui giornali, in TV, in film. A p. 106 menziona un Curzio M. che, dalla descrizione dell’insalatiera piena di occhi strappati ai nemici dagli Ustascia (1943), non può essere che Malaparte. Perbacco, dovevo pensaci subito: avrei dovuto tornare a leggere La Pelle, strabiliante romanzo che senza Kyrie o Christe Eleison, ci racconta queste storture in modo superlativo. Ferrari è scrittore di gran classe, certo, ma quando si ha ben poco di nuovo da raccontare, forse era meglio soprassedere e comunque pubblicare con l’Editrice Vaticana (magari le Edizioni Paoline?).