Al mare con la ragazza

Arrivarono, col fango fino alle ginocchia, alla grandiosa pozzanghera lasciata dalla pioggia che durante la notte aveva allagato il melmoso e sconfinato spiazzo cosparso di grattacieli, lontani uno dall'altro, quasi nemici, già logori anche se nuovi, senza vere strade che li unissero, collegati alla città da carraie e sentieri che facevano bestemmiare i guidatori di tassì o di autoambulanze quando vi erano chiamati da miserande mantenute che andavano al cinema in città, o da disfatte massaie cui crollava d'improvviso il cuore o si sfasciavano le reni, o che si scioglievano per misteriose inarrestabili infezioni e venivano portate all'ospedale dove i medici di turno s'interessavano appena di distinguere se erano ancora vive o già morte. Davanti a quella grandiosa pozzanghera, la più grande che mai avessero vista, Dui disse: «Il mare», accennando di sì con violenza, e fissandola, perché anche lei si convincesse che quello che era il mare. Ona accennò di sì anche lei, perché ora finalmente vedeva il mare, che non avevano mai visto, nessuno dei due, e non sapevano che azzurro e non scuro e poltiglioso come quella specie di acquitrino. «Quei due fessi credono che sia il mare», disse all'altro lato della pozzanghera un ragazzo con una maglia rotta sul petto, verdolina di sporcizia. Un gran buco quasi circolare mostrava la pelle. «Sono bambini piccoli», disse l'altro ragazzo che aveva già i calzoni lunghi. Stavano annegando un barattolo pieno di scarafaggi; ne raccoglievano due o tre al giorno nei loro grattacieli, uno lo immergevano in qualche pozza d'acqua. un altro lo mettevano sul fuoco e stavano a osservare la morte dei loro prigionieri; una volta avevano buttato una grossa scatola piena di scarafaggi sul letto del portinaio di uno dei grattacieli: erano dei grandi cacciatori. «Lascia stare», disse vedendo che il compagno voleva lanciare un sasso contro di loro, «Sono troppo piccoli.»