Come cavalli che dormono in piedi

Tutti sappiamo che l’Italia entrò nel primo conflitto Mondiale nel maggio 1915. Ma pochissimi sono al corrente che già ad agosto 1914, più di centomila trentini e giuliani, in qualità di sudditi dell’impero austroungarico, furono inviati sui campi della Galizia (regione tra la Polonia e l'Ucraina) a combattere contro i russi. In gran parte furono sterminati; beffa finale, i prigionieri sopravvissuti, rientrati a casa a guerra finita (fine 1918), furono considerati nemici in quello che era diventato il loro Paese e spediti in campi di rieducazione nell'Italia centro-meridionale. Rumiz parte per un lento viaggio in treno sui campi di battaglia di Polonia e al confine dell’Ucraina, a visitare centinaia di cimiteri di guerra e accendere lumini assieme al ricordo di coloro che ivi caddero. Dopo un mese di peregrinazioni, al rientro in Italia, su un treno veloce, è derubato di computer e tutti i documenti scritti. Riparte e si spinge fino a Leopoli, divenuta città ospedale, prima degli austriaci poi dei russi. E’ quasi un racconto omerico, una discesa all’Ade con un forte senso di pathos e pietas e rispetto per tante vite stroncate senza una ragione. E’ un racconto incalzante, martellante, a ritmo indiavolato con un linguaggio nobile e altisonante da calibro Nobel della letteratura. Va letto con compunzione, lentamente, come quando si assiste a un’interminabile messa da requiem. Ci sono però lampi di poesia nel buio paesaggio delle tombe: “nevicano zecchini d’oro dalle betulle nel vento” (p. 85); “coro potente di abeti bianchi e faggi mormoranti, contornato da abeti rossi, larici giallo fiamma, pini di tenebra e poi aceri dai forti bicipiti, olmi torreggianti e frassini dalle gemme vellutate” (p. 96). Rumiz dev’essere nato con inchiostro nelle vene e dita a forma di penna, poiché il suo narrare è prodigioso. Un neo: la nostalgia per i bei tempi dell’occupazione austriaca di Trieste e dintorni. E le 5 Giornate di Milano, e San Martino e Solferino, inzuppati di sangue?

il libro è lodevole per il portare alla luce una realtà che è stata per molti anni disconosciuta dalla storiografia ufficiale italiana o comunque non sufficientemente esplorata l'autore, pur avendo letto solo Leggenda dei Monti naviganti (molto bello), non riesce a raccontare (se di racconto voleva trattarsi) la vicenda come dovrebbe essere narrata: neanche a me piacciono i numerosi "sogni" sulle pianure galiziane e sulle trincee fangose Inoltre mi pare che riproponga sempre un po' gli stessi topos: galizia fangosa, magiari cattivi, tedeschi insensibili, croati cattivi...alla fine stanca Non è invece una storia come invece l'argomento meriterebbe ad ogni modo il libro può essere letto senza troppi problemi

Nell’agosto 1914, più di centomila trentini e giuliani vanno a combattere per l’impero austroungarico, di cui sono ancora sudditi. Muovono verso il fronte russo quando ancora ci si illude che “prima che le foglie cadano” il conflitto sarà finito. Invece non finisce. E quando come un’epidemia si propaga in tutta Europa, il fronte orientale scivola nell’oblio, schiacciato dall’epopea di Verdun e del Piave. Ma soprattutto sembra essere cassato, censurato dal presente e dal centenario della guerra mondiale, come se a quel fronte e a quei soldati fosse negato lo spessore monumentale della memoria. L’autore comincia da lì, da quella rimozione e da un nonno in montura austroungarica. E da lì continua in forma di viaggio verso la Galizia, la terra di Bruno Schulz e Joseph Roth, mitica frontiera dell’impero austroungarico, oggi compresa fra Polonia e Ucraina. Alla celebrazione l’autore contrappone l’evocazione di quelle figure ancestrali, in un’omerica discesa nell’Ade, con un rito che consuma libagioni e accende di piccole luci prati e foreste, e attende risposta e respira pietà – la compassione che lega finalmente in una sola voce il silenzio di Redipuglia ai bisbigli dei cimiteri galiziani coperti di mirtilli. L’Europa è lì, sempre suggerire l’autore, in quella riconciliazione con i morti che sono i veri vivi, gli unici depositari di senso di un’unione che già allora poteva nascere e oggi forse non è ancora cominciata.