Da una crepa

  Fenditure, varchi, crepe. Da Montale in poi la poesia non smette di popolarsi di fenditure, di varchi, di crepe. E, forse, in un orizzonte come quello postmoderno in cui la totalità si è arresa al frammento, non ci si poteva aspettare altro. Sicuramente Da una crepa muove Elisa Biagini, poetessa degli anni zero, come l'ha definita tra gli altri Vincenzo Ostuni nella sua antologia (Poeti degli Anni Zero. Gli esordienti del primo decennio, Ponte Sisto, 2012), alla sua terza pubblicazione per la "Serie bianca" di Einaudi. Il titolo, che riecheggia il celebre aforisma di Leonard Cohen, riempie interamente di sé la quarta e ultima sezione dell'agile libretto, che per il resto inscena un dialogo in versi con due poeti estinti, Paul Celan ed Emily Dickinson, e con una figura remota e fondativa, il nonno minatore. Il tema della morte non è nuovo nella poesia di Biagini, che ha addirittura esordito (Morgue, in Sesto quaderno di poesia italiana, a cura di Franco Buffoni, Marcos y Marcos, 1998) versificando sui cadaveri fotografati da Andè Serrano. Non solo non è nuovo, ma ha percorso tutta la produzione poetica dell'autrice, arrivando a tracimare in questa raccolta che, per temi e stile, si allinea perfettamente alle produzioni più recenti, L'ospite (Einaudi, 2004) e Nel bosco (Einaudi, 2007), disegnando un percorso poetico ideale, che ruota ossessivamente intorno al tema della comunicazione o, meglio, dell'impossibilità di comunicare. In quest'ultima raccolta, però, l'autrice fa un passo in avanti o, meglio, un passo indietro. Se nell'Ospite, infatti, c'era una ricerca affannosa di dialogo con un tu (la nonna) infinitamente distante per questioni generazionali e se Nel bosco questa ricerca implodeva in una perdita di sé allegorizzata nel bosco, in Da una crepa il dialogo diventa possibile solo "nel sogno" e camminando "un passo alla volta, per negazione", "torcendo i piedi", contandosi "le dita / all'incontrario", camminando "per sottrazione", ossia fuori dallo spazio-tempo della realtà quotidiana. La dialettica io/tu continua ad essere persistente, ma perde di consistenza di fronte all'amara presa di coscienza che il tu può essere ormai solo "d'inchiostro" e che la parola "per/troppa luce" è ormai venuta meno. Fuor di metafora, la denuncia di Biagini è chiara: nella società degli eccessi "si parla buio, si parla vetro", "la voce s'imbianca di /silenzio, le ombre/s'infittiscono tra i denti", le orecchie sono "confuse come api" e, di conseguenza, la parola resta "alla soglia". Inaspettatamente, però, è proprio "in piedi, sulla soglia" che l'incontro diventa di nuovo possibile: "Il mio occhio nella tua/mano, la tua lingua/sul mio orecchio: così ci conosciamo/toccandoci, perché/la pupilla è sgranata/per lo sforzo, le papille/come scartavetrate". In questa lirica, in cui si drammatizza l'incontro tra due anime gemelle (Celan e Dickinson) che solo per una banale questione di secoli (a detta dell'autrice) sono rimasti estranei, Biagini addita l'unica possibile alternativa: rinunciare ai tradizionali canali di comunicazione (la vista, l'udito, il gusto) e sperimentare il tatto, il brutto anatroccolo dei cinque sensi. "Così ci conosciamo" dichiara la lirica "toccandoci" e, a ben guardare, i richiami al tatto sono presenti fin dalle prime battute ("mi si chiudono / le notti dentro / il palmo, ti tocco / e sei d'inchiostro") per proseguire poi, a corrente alternata, di sezione in sezione, tra dita che "sentono" e "disegnano" suoni, parole che "grattano", virgole che "pizzicano" e "carte ruvide", fino alla fine. E in una poesia che si fa sempre più essenziale, ecfrastica, analogica, verticale, non a caso figure retoriche dominanti diventano la sinestesia, che non smette di creare corrispondenze inedite fin da Baudelaire, e l'antitesi, che non smette di associare per dividere. A esse Biagini si affida per scardinare la visione conformistica della realtà: in questo mondo rovesciato gli occhi "sentono", si "tingono" i pensieri, si "sbuccia" il respiro, si "ascolta" con la bocca e si "guarda" con l'orecchio; in questo mondo rovesciato "la parola scura fa luce", si guarda e si ascolta "in controluce" e "controvento", "vicini e inafferrabili", la terra è "muta, /ma non silenziosa" e persino "sbadigliare/è rumoroso". In questo mondo rovesciato, però, tra corpi notomizzati e oggetti protesici, "c'è" ancora posto per "la parola-ramo che ci tiene": riscoprirsi tattili, nella relazione con l'altro e, soprattutto, in quella con se stessi. E, da una crepa, "giocando con le asce" (Celan) e "maneggiando le parole come lame" (Dickinson), Biagini getta il "seme che mai si consuma" della poesia. Simona De Simone