Percoco

Percoco dunque è una storia vera, parzialmente romanzata dal suo autore, che ha questa cifra narrativa dalla sua, questa specie di prerogativa letteraria di ripescare fatti della sua città, fatti gravati da una cappa di omertà e refrattarietà, e riportarli in superficie combinando abilmente la cronaca vera, la fantasia e l’immaginazione, armonizzandoli – si potrebbe anche dire – in modo tale che nulla sia tolto e quel che è stato aggiunto, invece, conferisce maggiore sostanza alla forma. C’è qualcosa di dostoevskiano, peraltro, nella vicenda di Franco Percoco, figlio di una famiglia della media borghesia barese, secondo di tre fratelli, di cui uno affetto da cleptomania (e per sua fortuna in galera all’epoca dell’eccidio) e l’altro da sindrome di Down, che la notte del 27 maggio 1956 stermina tutta la sua famiglia. C’è un’eco – forse letteraria, forse spirituale, forse filosofica – che congiunge questa lettura (e, si badi, ciò non implica un paragone di alcun sorta) ai Fratelli Karamazov. La dimensione socio-antropologica delle dinamiche famigliari, una certa simmetricità tra il personaggio di Smerdjakov e la persona di Franco Percoco, entrambi dipinti come personalità disturbate ‒ uno epilettico, l’altro esaurito ‒ ma che di fondo condividono la medesima inettitudine, il medesimo afflato escatologico privo, tuttavia, di dogmatismi.

Un libro avvicente e che si divora in una giornata, dedicata all'efferato episodio accaduto a Bari negli anni '50. Una scrittura graffiante che conduce nella psiche di questo sfaccettato personaggio ma anche e soprattutto un viaggio nella Bari del dopoguerra (una città ben poco presente nella letteratura, ahimè!).