LEI Ok, allora. Fingiamo che io non abbia appena visto il capitano della squadra di hockey più arrogante, più ricco e più insopportabilmente perfetto di tutta la contea scopare come un dio pagano contro il muro di uno spogliatoio, con un pistolone che sembra progettato da un ingegnere strutturale per causare danni permanenti e irreversibili. Fingiamo che la mia amichetta là sotto non si sia bagnata da sola solo guardando. Fingiamo che io, Mireya Quill — povera, sarcastica, allergica a ogni forma di romanticismo, con un curriculum professionale in “sopravvivenza emotiva” più che in relazioni sentimentali — non abbia passato le tre settimane successive a fantasticare su quella cosa enorme mentre fingevo, davanti a tutti, di odiare quell’uomo con ogni singola fibra del mio corpo. Il problema è che adesso devo fingere di essere fidanzata con lui. Sul serio, sapete? Un contratto vero, firmato, con clausole assurde e una data di scadenza, perché il teatro che sto disperatamente cercando di salvare ha bisogno del suo nome e del suo denaro, e lui ha bisogno di sembrare “riabilitato” davanti agli sponsor dopo il suo ultimo scandalo sessuale documentato pubblicamente. Non lo sopporto. Non sopporto il suo ego. Non sopporto la sua arroganza. Non sopporto il modo in cui mi guarda come se sapesse esattamente cosa sto pensando quando lui è nella stanza, che è sempre, ovviamente, esattamente quello che sto pensando. Ma soprattutto non sopporto che il mio corpo continui a tradirmi ogni singola volta che lui si avvicina abbastanza da farmi sentire il suo profumo, o abbastanza vicino che io possa immaginare, con dettagli inquietantemente specifici, cosa significherebbe avere quel coso mastodontico dentro di me fino in fondo, a spaccarmi in due nel modo più delizioso possibile. Odio che lo desideri. Odio ancora di più che lui lo sappia. E odio, più di ogni altra cosa, che questo finto fidanzamento stia diventando terrificantemente, disperatamente reale. LUI Sono Rook Vardane, e non ho bisogno di presentarmi, perché ogni singola ragazza tra qui e Anchorage sa esattamente chi sono e sa esattamente cosa nascondono questi jeans: uno strumento di piacere leggendario, fuori misura, che ha già rovinato l’aspettativa di ogni altro uomo in questa contea per qualsiasi ragazza abbia avuto la fortuna — o la sfortuna, a seconda della sua capacità di sopravvivenza post-coitale — di scoparselo almeno una volta. Sono ricco. Sono il capitano della miglior squadra di hockey universitario di questo stato gelato. Sono bello in un modo che rende la gente stupida quando mi guarda, e ho passato gli ultimi tre anni a scoparmi tutto quello che si muoveva senza mai perdere un secondo di sonno per nessuna di loro. Poi arriva Mireya Quill. Povera, tagliente, con quella lingua sarcastica che userebbe per smontarmi pezzo per pezzo davanti a tutti se glielo permettessi, e con una pussy che, giurerei sul mio stesso trofeo nazionale, si bagna ogni singola volta che sono a portata di sguardo, nonostante lei faccia di tutto per farmi credere il contrario. Ho bisogno di lei per il mio piano di riabilitazione pubblica. Lei ha bisogno di me per salvare il suo teatrino che ama più della sua stessa vita. Quindi facciamo un accordo. Un contratto. Un fidanzamento finto con una data di scadenza precisa. Il problema è che non riesco a smettere di pensare a quanto vorrei affondare dentro di lei fino a farla urlare il mio nome davanti a tutta la città. Non riesco a smettere di immaginare la sua bocca intorno al mio amichetto, i suoi occhi verdi che mi guardano dal basso mentre lei decide, finalmente, di smettere di fingere di odiarmi. Non sono un uomo che si affeziona. Non sono un uomo che resta. Ma qualcosa in questa stronza sarcastica e diffidente mi fa venire voglia di riscrivere ogni singola regola che ho passato la vita a costruire per proteggermi dall’unica cosa che ho sempre evitato con successo assoluto. L’amore vero. E adesso che l’ho assaggiata, non
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