Gnosi delle fànfole

Fosco Maraini è stato un genio nell'intuire la potenza che si cela nel suono di una parola. Chi non ha bisogno ogni tanto di leggere una fanfola ed uscire, anche solo per un po', dalla realtà per volare con la fantasia in un mondo tutto nostro dove le "nuvole buzzillano" e la formica "arzìa per tutto il giorno"?

In altra fiata il sire rece nuove frasi, indi stavolta non può più "recensire". Spegniam fiaccole vane su ogni trattino in riga, tutto s'ascende caro nell'ossequio, tutto lambisce soli e schiariture, tutto s'elide e sbinarizza sull'usitato tonfo plasmonato. Bisogna che sdreneggi l'ossatura, che s'inderagli il canto e il contraccanto, a cantizzar cazzate come adesso, me misero infranto e me medesimo in soliloqui più che fognativi. Me menomando sgerundiato, me merdinesco al tuo altarone, Fosco, me musico gronfio a tombinesca sorte. Così leggeri si affontanano i muri, così al latrato si altarizza il dorso, e voci e penne stridulano nella via come chi dice ahi mentre rassogna. Era che si tentava appunto un Foschizzare, gretto imitar di verbo a schiumar bile, giacchè irraggiunta fu codesta stanza a passo di lettor che vi accosteggia. Lasciar che Chisciottizzi una lanterna, lasciar che un ruggitare si ronzini, mogia stesura agli scirocchi opposti. Mentre di lato sfiamma rassegnata una palude d'encomi menomati; oh Fosco caro, Mastro di mete senza eredi, Dove s'andrà per questo sentierismo? Dove sconduce il periglioso graffio? Scucir sillabe adunque si sfrabatta, per quel che serve un mozzico d'omaggio, "rumando cianciafraglie e cacaloge". Ahi roghi, Ahi righe, Ahi righi miei che strango a bidolar, fusilli sintassati di sconciume, che merce in avaria spurga e disfiata, quale ruttar orsù qui si raddisfa. Il dire non saprei indove stombina, dove si svuota lo spiretar gonfiesco. Povero bastardazzo narcisato che ora beli, abietta vaneltà svisceratrice, come suole, cavillo sgretolato di nessumi, di butterato eloquio banditastro. Giunto al disapprodo mi trapasso, infilzo lebbra a queste gesta magre, e qui m'inchino alla tua vena aperta, come un goffo barlume tenta il sole. Come chi slarghi la strettoia con tenaglie illuse tenaglie, brulla smandripoltiglia al cospettone. Gnosi di irrilevanza epigonale.

Pessima edizione incomprensibilmente priva delle fondamentali note dell'autore rispetto alla precedente pubblicazione. Mi meraviglio che la Nave di Teseo abbia licenziato un libro incompleto!