Si chiama Francesca, questo romanzo

Un romanzo sulle incertezze identitarie, direi, sull’essere uomo senza un modello stabile, con il sospetto continuo di stare barando su tutti i piani, quello personale e quello lavorativo, che nel caso del protagonista corrisponde a un’attività di scrittore. L’amore con Francesca non arriva a risolvere queste incertezze, anzi le assorbe, le amplifica e le contestualizza. È un amore già compromesso in partenza perché nasce dentro una coscienza che dubita di tutto — dei sentimenti, del linguaggio, persino della legittimità di raccontare. Francesca diventa così meno una donna e più una prova generale: vedere se, almeno nell’amore, qualcosa perde la sua ambiguità e diventa certo e unico. Quanto allo stile, è quello tipico di Nori, un parlato che nasconde le ambizioni letterarie, ma particolarmente ben riuscito. E quelli a cui piace, come è il caso mio, ci sguazzano.

Un romanzo sulle incertezze identitarie, direi, sull’essere uomo senza un modello stabile, con il sospetto continuo di stare barando su tutti i piani, quello personale e quello lavorativo, che nel caso del protagonista corrisponde a un’attività di scrittore. L’amore con Francesca non arriva a risolvere queste incertezze, anzi le assorbe, le amplifica e le contestualizza. È un amore già compromesso in partenza perché nasce dentro una coscienza che dubita di tutto — dei sentimenti, del linguaggio, persino della legittimità di raccontare. Francesca diventa così meno una donna e più una prova generale: vedere se, almeno nell’amore, qualcosa perde la sua ambiguità e diventa certo e unico. Quanto allo stile, è quello tipico di Nori, un parlato che nasconde le ambizioni letterarie, ma particolarmente ben riuscito. E quelli a cui piace, come è il caso mio, ci sguazzano.

Uno spaccato di sopravvivenza. La lotta coraggiosa di un uomo con il suo bagaglio di esperienze, alla ricerca del suo equilibrio, del suo inserimento nel mondo e, perché no, della felicità. Felicità da raggiungere con grande fatica, perché [?] ci sono delle responsabilità, nella vita, purtroppo io adesso devo star male, non posso mica io, stare bene, è comoda voler stare bene quando evidentemente nella tua vita tutto ti dice che devi star male. Il difficile percorso di Learco Ferrari, con la convalescenza dopo un terribile incidente che lo ha lasciato ustionato, il ricordo delle pesanti trasferte di lavoro, la travagliata quotidianità dell'attuale occupazione. E, soprattutto, la ricerca dell'amore. Il tutto accompagnato da un continuo sottofondo di pensieri, il tipico flusso di coscienza delle menti che mai riposano. Il risultato è un romanzo [?] che mescola sapientemente il comico al tragico e al riso, che scaturisca da circostanze paradossali e da eventi grotteschi e che lasci in bocca l'amaro di una situazione esistenziale in cui si riconoscono tre generazioni tradite nelle illusioni e negli ideali. L'atmosfera è così realista da apparire surreale, le percezioni della realtà che circonda il protagonista vengono continuamente filtrate dai suoi pensieri. Il risultato è una narrazione che a un occhio distratto può sembrare caotica; in realtà è molto poetica. Commovente e lieve allo stesso tempo, profonda ma sdrammatizzata, a volte tragica ma con sapiente ironia risulta questa storia, da non perdere per nessun motivo. Lo stile inconfondibile e inimitabile di Paolo Nori, colui che non ha il "flusso di coscienza" ma "le voci che stanno sopra la sua testa". In quanto voci, fanno il loro lavoro di voci, e non stanno mai zitte, tormentandolo petulanti per spronarlo a comportarsi come loro vorrebbero. Non lo si può scoprire subito, ci vuole pazienza. [?]La pazienza è avere pazienza con la pazienza.