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''Biblioteca Adelphi'', 133; prima edizione per Adelphi [titolo originale: Nightwood] - Brossura editoriale con bandelle, 176 pagine. A eccezione di un alone giallo di 2 cm al margine inferiore del piatto e una sottile abrasione a quello laterale, copia in ottime condizioni dalla paginazione fresca e compatta, forse mai letta -- Questo romanzo, pubblicato nel 1936 con una presentazione di T.S. Eliot, ci appare oggi, fra i grandi libri del nostro secolo, come un essere solitario, esotico e fiero. Qui, sin dall'inizio, l'aria del tempo ci avvolge in una fosca cappa: siamo nella Parigi dissipata degli Anni Venti, che si abbandona alla «grande inquietudine detta divertimento», o ci aggiriamo per un'Europa che si offre come una polverosa, opulenta esposizione di bric-à-brac, in attesa dell'inventario. Ma presto avvertiamo che c'è anche una forte distanza dai tempi e dai luoghi: un vento metafisico turbina in queste pagine e solleva le immagini in mulinelli incessanti. La mescolanza intima fra crudezza e concettosità, che fu il prodigio degli Elisabettiani, risorge nella prosa della Barnes, dove le parole sembrano incurvarsi nelle spire di un puro delirio ornamentale, per trafiggere poi con sentenze mortali.
.<p>''Biblioteca Adelphi'', 133; prima edizione per Adelphi [titolo originale: Nightwood] - Brossura editoriale con bandelle, 176 pagine. A eccezione di un alone giallo di 2 cm al margine inferiore del piatto e una sottile abrasione a quello laterale, copia in ottime condizioni dalla paginazione fresca e compatta, forse mai letta -- Questo romanzo, pubblicato nel 1936 con una presentazione di T.S. Eliot, ci appare oggi, fra i grandi libri del nostro secolo, come un essere solitario, esotico e fiero. Qui, sin dall'inizio, l'aria del tempo ci avvolge in una fosca cappa: siamo nella Parigi dissipata degli Anni Venti, che si abbandona alla &laquo;grande inquietudine detta divertimento&raquo;, o ci aggiriamo per un'Europa che si offre come una polverosa, opulenta esposizione di bric-&agrave;-brac, in attesa dell'inventario. Ma presto avvertiamo che c'&egrave; anche una forte distanza dai tempi e dai luoghi: un vento metafisico turbina in queste pagine e solleva le immagini in mulinelli incessanti. La mescolanza intima fra crudezza e concettosit&agrave;, che fu il prodigio degli Elisabettiani, risorge nella prosa della Barnes, dove le parole sembrano incurvarsi nelle spire di un puro delirio ornamentale, per trafiggere poi con sentenze mortali.</p>.
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