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L'interprete dei malanni
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Vincitore premio Pulitzer per la narrativa 2000
A Boston, complice un blackout, una giovane coppia indiana in crisi riesce a dirsi cose a lungo taciute. In India, il signor Kapasi, "interprete" alle dipendenze di un medico, accompagna in un giro turistico una famiglia di indiani ormai americanizzati; l'interesse della donna per la strana professione di Kapasi susciterà in lui un sogno romantico che dovrà presto abbandonare. Un bengalese ricorda la giovinezza a Londra e la prima casa a Boston, e insegna al figlio che, se lui è riuscito a sopravvivere in tre continenti, non ci sono ostacoli che non possano essere superati... Attraverso nove storie di vita quotidiana, Jhumpa Lahiri ci consegna un'India variegata, assumendo ora lo sguardo di chi sta ancora affrontando l'urto della diversità, ora quello di chi dall'India, con la sua civiltà millenaria ormai aperta agli echi dell'Occidente, non se n'è mai andato.
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Autore:
Traduttore:
Editore:
Collana:
Edizione:
2
Anno edizione:
2016
Formato:
Tascabile
In commercio dal:
4 febbraio 2016
Pagine:
240 p., Brossura
EAN:
9788823514256
Indice
Le prime frasi del romanzo:
Disagio temporaneo
L'avviso precisava che si sarebbe trattato di un disagio temporaneo: nei cinque giorni successivi avrebbero sospeso la corrente per un'ora, a partire dalle otto di sera. Era caduta una linea elettrica durante l'ultima tormenta, i tecnici avrebbero approfittato delle serate più miti per rimetterla in sesto. I lavori avrebbero coinvolto soltanto le case della tranquilla strada alberata, a un passo dai negozi e dalla fermata del tram, dove Shoba e Shukumar abitavano da tre anni."Sono gentili ad avvisarci," concesse Shoba dopo aver letto l'avviso ad alta voce, rivolta più a sé che a Shukumar. Fece scivolare dalla spalla la cinghia della sua borsa di cuoio, gonfia di bozze, e la lasciò cadere nell'ingresso entrando in cucina. Portava un impermeabile blu marina sopra una tuta grigia e scarpe da tennis bianche; corrispondeva in tutto, a trentatré anni, al tipo di donna cui un tempo dichiarava di non voler somigliare.
Veniva dalla palestra. Del rossetto mirtillo restava traccia soltanto sull'orlo delle labbra, e l'ombretto era colato sotto le ciglia. Un tempo le capitava di avere quell'aspetto, pensò Shukumar, la mattina dopo una festa, una serata in un locale, quando era troppo pigra per struccarsi, troppo desiderosa di abbandonarsi nelle sue braccia.
Lasciò cadere la posta sul tavolo senza guardare, gli occhi fissi sull'avviso che teneva in mano. "Comunque dovrebbero farlo di giorno".
"Quando ci sono io, intendi", disse Shukumar. Coprì la pentola dell'agnello con un coperchio di vetro, appoggiandolo in modo da farne uscire un filo di vapore. Da gennaio lavorava in casa, cercava di finire gli ultimi capitoli della sua tesi sulle rivolte agrarie in India. "Quando iniziano i lavori?"
"Dice il diciannove marzo. È oggi, il diciannove?" Shoba si avvicinò al pannello di sughero appeso al muro vicino al frigorifero, con attaccato soltanto un calendario illustrato di William Morris. Lo guardò come se lo vedesse per la prima volta, osservò attentamente le immagini prima di soffermarsi su numeri e giorni. Un amico aveva mandato un calendario come regalo di Natale, anche se Shoba e Shukumar non avevano festeggiato il Natale, quell'anno.
"Allora oggi", annunciò Shoba. "A proposito, hai un appuntamento dal dentista, venerdì".
Lui si passo la lingua sui denti; si era dimenticato di lavarli, quella mattina. Non era la prima volta. Non si era mosso di casa tutto il giorno. Lo stesso il giorno precedente. Più Shoba si tratteneva fuori, faceva gli straordinari e accettava nuovi incarichi, più lui desiderava restare a casa; non usciva nemmeno a ritirare la posta, a comprare il vino o la frutta nei negozi vicino alla fermata del tram.
Sei mesi prima, in settembre, Shukumar stava partecipando a un congresso a Baltimora quando Shoba era entrata in travaglio, con tre settimane di anticipo rispetto alla data prevista. Lui avrebbe rinunciato al congresso, ma lei aveva insistito; era importante per stabilire contatti, l'anno successivo sarebbe entrato nel mondo del lavoro. Aveva annotato il numero dell'albergo, l'agenda dei suoi spostamenti e i numeri dei voli, si era messa d'accordo con la sua amica Gillian per un passaggio in caso di emergenza. Quando quella mattina il taxi si era avviato verso l'aeroporto, l'aveva salutato in accappatoio, un braccio appoggiato con naturalezza sulla sommità del ventre.
Ogni volta che ripensava a quel momento, l'ultimo momento in cui aveva visto Shoba incinta, ricordava soprattutto il taxi, una station wagon rossa con le scritte in blu; enorme, in confronto alla loro automobile. Con il suo metro e ottanta d'altezza, le mani troppo grandi persino per le tasche dei jeans, Shukumar si sentiva minuscolo, sul sedile posteriore. Mentre il taxi accelerava in Bacon Street, immaginava il giorno in cui anche lui e Shoba avrebbero dovuto comprare una station wagon, per accompagnare i bambini avanti e indietro, a lezione di piano, dal dentista. Si vide al volante, con Shoba che si girava per passare il succo di frutta ai bambini. Un tempo, queste immagini di vita familiare lo avevano preoccupato, accrescendo la sua ansia di essere ancora studente a trentacinque anni. Ma quella mattina d'inizio autunno, con gli alberi ancora grevi di foglie gialle, l'immagine gli sorrise per la prima volta.
Qualcuno dell'organizzazione riuscì a trovarlo tra le tante aule identiche del centro congressi e gli porse un biglietto. Soltanto un numero di telefono, ma Shukumar capì che era l'ospedale. Quando arrivò a Boston era tutto finito. Il bambino era nato morto. Shoba giaceva a letto, addormentata, in una stanza singola talmente piccola che si faceva fatica a stare in piedi accanto a lei, in un'ala dell'ospedale che al corso per il parto non avevano visitato.
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fexjune
17 maggio 2020
Nove racconti brevi, dalla trama esile e dallo stile amorevole e delicato tipico di questa acuta e sensibile scrittrice. Praticamente tutti i personaggi principali di queste storie hanno in comune con Jhumpa Lahiri un'origine complessa, radici incerte, una ricerca nostalgica del luogo dove tutto ha avuto inizio. Analoga nostalgia la ritroviamo nel racconto di amori perduti, non necessariamente finiti ma semplicemente tramutatisi in qualcosa di diverso, in una routine in cui i partner ricorrono a qualsiasi espediente pur di trascorrere insieme meno tempo possibile, in un patetico tentativo di non vedere il proprio fallimento riflesso negli occhi dell'altro. Con grande lucidità la scrittrice sa guidarci anche attraverso le mille insidie quotidiane della comunicazione e della possibilità di essere fraintesi. Quanto è difficile trovare le parole giuste per far arrivare a chi ci ascolta quello che abbiamo dentro. Già rendersi contro dell'importanza delle parole è un primo passo verso una comunicazione efficace. Consigliato a chi ama andare oltre le apparenze dei piccoli avvenimenti della vita quotidiana.
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Stefano
13 maggio 2020
Bel libro, scritto bene e piuttosto scorrevole. Si tratta di una raccolta di racconti brevi, spesso (ma non sempre) con il tema portante della erosione/perdita della propria identità culturale (indiana) da parte di giovani e meno giovani, espatriati per scelta o per necessità (o comunque figli di espatriati). Quasi tutti i racconti hanno in realtà una trama molto esile, ma proprio per questo risaltano i temi della difficoltà a relazionarsi con una cultura diversa, della struggente lontananza della propria famiglia, della impossibilità di considerare casa la sistemazione attuale, della conservazione di tratti sociali e culturali fuori contesto (matrimoni combinati).
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Anita
12 maggio 2020
Il titolo è mutato da uno dei racconti della raccolta, in cui una guida turistica indiana deve rapportarsi con una famiglia in vacanza piena di complessi e difficoltà. Forse è stata anche una delle mie storie preferite, ma è sinceramente difficile scegliere: Jhumpa Lahiri ha la capacità di descrivere vicende estremamente semplici con una dolcezza e un'introspezione senza eguali. I racconti sono indipendenti, ma hanno come tema centrale l'immigrazione, soprattutto rispetto a come la vivono le seconde generazioni. Molti dei personaggi sono inoltre indiani, o provengono da paesi limitrofi come il Bangladesh o il Pakistan, la cui Storia talvolta si intreccia alle vicende dei vari personaggi. Come sempre accade nelle raccolte di racconti, alcune storie sono più riuscite di altre, ma l'opera in complesso è un piacere per l'anima.
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