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Anno edizione: 2003
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Fossi un ricco e bizzarro editore col fiuto immediato degli eventi sociali, o di certo mondano da sfruttare in tutte le sue folli cartilagini, o di realtà televisive ormai specchio e battito dei tristi gusti di un Paese, non esiterei a sguinzagliare Bianciardi in giro per queste strade, certo del suo talento a rendere sulle pagine, con dovizia rarissima, ogni dolcissimo gemito di queste tribù varie ed eventuali. Lavorato con ironica sapienza e tatto controllatissimo, ne uscirebbe fuori un manifesto della miseria corrente, del sonno voluto a cui porta certo capitalismo con le sue fiacche e scintillanti persuasioni, a cucine dove, con la scusa di preparare di tutto con originale eleganza, in realtà si sta mantecando sui fornelli il cervello già stracotto di spettatori ormai imbambolati, assuefatti a linguaggi di consumo, alle mandibole della produzione, al fastoso Pil del loro morto ombelico. Bianciardi sarebbe andato a nozze, rischiando anche il posto, se si fosse aggirato col suo occhio argutissimo in queste tragedie mal celate, o forse, preso da una clemenza terminale, avrebbe deposto i galloni della sua anima rabbiosa torcendo in un quadro di poesia e giacimento umano i mille paragrafi di questo macedonia mediocre. E' esattamente questo lo sfondo che agita questi racconti, il grande calderone di una lussuria divertita dove il piccante viene accarezzato in una prosa di stupendi richiami. Un susseguirsi di oscurità e di vere e proprie balle, di rapporti quasi recitati al limite di una penosità palese, mestieranti e figuri che tentano come possono di strappare un soldo nelle confusioni e nel frastuono del vivere, echi di un passato fallito che si tenta di nascondere (o almeno ricomporre) in un tempo che li rimescoli nel nuovo (e invece li fa spesso riaffiorare).Città e provincia, attraverso i loro abitanti,descritte con spirito quasi stanco, come cosciente che in certi strati della natura umana poco davvero cambiare. Un mozzicone sotto il tacco...e si va avanti.
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