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Ironia sottile ed elegantissima, di un'eleganza mai snob. Belle frasi, non le cosidette "frasi ben riuscite". Il lucido delirio dei suoi personaggi somiglia più a quello del principe Saurau di Thomas Bernhard, piuttosto che a quello dei personaggi di Marquez, come qualche somaro intellettualoide, abbagliato da nomi ispanici, avrà sicuramente creduto. E' soprattutto un omaggio a Junger, le cui schegge nella deflagrazione mirano acuminate al cervello. L'intera narrazione è un'altalena sulla soglia, dove il dentro e il fuori sono talvolta rovesciati, ma più spesso irriconoscibili, diremmo quasi privati del loro senso. Come una soglia montata nel bel mezzo di una sconfinata distesa. Nelle sue pagine dense il rapsodios scorre come un distillato di psicomagia che esalta e avvilisce, annienta e galvanizza, addormenta e risveglia, e infine rivela. Il suo lettore si ritrova costretto a vagare disperato, come una sorta di super Kasper Hauser, ubermensch idiota, nel suo tempo interiore, quel tempo senza tempo che fa della ricerca dell'immediato la vera volontà di potenza. Perduto dentro il proprio personalissimo labirinto di Cnosso interiore, il fesso lettore si ritrova come uscita il medesimo ingresso da cui era partito il viaggio e può solo sperare che sul fondo delle scarpe sia rimasto almeno qualcuno dei miliardi di simboli che Alessio ha sparpagliato lungo il percorso e, partendo da queste rovine post-Guenon, cercare di ricostruire una storia, anche solo personale.
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