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«Quante te ne sono mancate, Colombini, quante non ne hai viste. Meglio così? Noi che ci siamo stati e abbiamo visto e abbiamo vissuto, nel bene e nel male, non lo crediamo: meglio esserci stati, meglio avere visto, aver vissuto, e non essere scomparso come un soffione che a un semplice alito di vento è volato via.»
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È tale la stima per il signor Guccini, cantante, cantautore e uomo di grande statura, che il dispiacere per questo libro forse aumenta. Un dispiacere per la prosa scarsa, la trama povera, il cinismo disarmante. Ma era proprio necessario?
Premessa fondamentale: preferiamo di gran lunga il cantautore allo scrittore. Anzi, diciamola tutta: non c’è partita. Detto questo, Guccini ha sicuramente scritto libri migliori (soprattutto i primi tre), ma questo, tra gli ultimi, è abbastanza gradevole, giocato tra ironia e malinconia in quella Modena (cantata a dire il vero in modo poco lusinghiero nella sua “Piccola città” del 1972) che ha costituito la sua giovinezza. Un libro che, seppure non entusiasmando, rappresenta uno spaccato di quegli anni, vissuti nel sogno di un mondo migliore con le ambizioni, gli ideali e le speranze che tutti, da giovani, abbiamo in qualche modo avuto. In questo quadro ironico, ma malinconico e pur sempre suggestivo rimpiangiamo ancora una volta il cantautore che fino all’ultimo album, quello del 2012, ha saputo rappresentare sogni, illusioni, disillusioni, speranze della nostra vita. Si, il cantautore ci manca davvero e lo scrittore, purtroppo, non lo sostituisce.
ho trovato noiosi, noiosissimi e insignificanti tutti i racconti; che delusione! se Francesco è arrivato a questo 'stadio' penso farebbe assai bene a smettere di scrivere... ricordiamolo per quel che ha scritto in precedenza :)
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