Crepate d'estate

La virtù non ha mai avuto nulla di seducente ai miei occhi: un uomo che ho ucciso disse una volta, dopo avermi posseduta (l'uomo m'era piaciuto, sempre ho tratto godimento dai miei coiti improvvisi, mai mi sono pentita di cedere anche all'individuo più disonorevole, che tuttavia m'aveva concupita con tutte le sue forze, anche se malefiche), che avevo il sapore della pioggia: magari intendeva la penombra e la nebbia, nelle cui spire tendo ad assumere pose studiate, un po' ingenue lo riconosco, da fatalona presuntuosa ghignante - ma funziona sempre, la mia frangetta rossa alita appena sulle ciglia che sbattono, dischiudo labbra leggermente grasse, i denti in chiostra compatta spingono avanti il mio broncio, le iridi azzurre pallidissime si sgranano e io dico si, ripeto si, m'abbandono comunque fra quelle mani luride, addirittura presa in braccio e rigettata sul letto, e io emetto il mio grido acuto di compiacimento, cedevole.