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La morte segue i magi
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morte segue i magi
«Un libro che non è esagerato definire memorabile. Una storia avvincente, scritta benissimo.» - Fabrizio Roncone, Io donna-Corriere della Sera
«Melis è abilissimo a depistarci... Per poi riportarci al vero colpevole, inaspettato, proprio perché gli indizi erano sotto i nostri occhi ma non volevamo vederli» - Francesca Frediani, D-La Repubblica
«Hans Tuzzi, conoscitore autentico, usa la struttura del giallo montandoci sopra un romanzo clamoroso, letterariamente tosto... Gli altri romanzi sull'arte sono accrocchi da mestieranti, questo è vera scrittura» - Flaminio Gualdoni, Il Giornale dell'Arte
«Questo libro è un gioiello... Pagine di alta letteratura e quanta suspense...» - Giovanni Pecchiano, Il Sole 24 Ore
Che cosa è vero? Che cosa è falso? Domande che in questa nuova indagine il commissario Melis si ripete con insistenza. Dopo aver assistito casualmente alla conversazione di una coppia di mezza età, si è ritrovato di fronte all’uomo, cadavere, in obitorio. Omicidio? E, se sì, che c’era di falso nell’ordinata vita di Walter Cenzatti, restauratore, per causare una morte così violenta? E ancora: è vero che Leone Maggi era un falsario, ma è proprio vero che è stato ucciso per questo? E, passando dal pubblico al privato, è vero che la sua compagna, Fiorenza, sta attraversando un brutto momento sul lavoro, ma non sarà che anche il loro rapporto è un po’ stanco? E non è affatto falso, invece, dire che quella giovane restauratrice conosciuta durante l’inchiesta... Hans Tuzzi ci regala una nuova inchiesta del commissario Melis, un romanzo corale che va oltre l’etichetta del genere, dove le vicende pubbliche e private dei numerosi personaggi si intrecciano restituendo uno spaccato della Milano della metà degli anni Ottanta.
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In commercio dal:
13 aprile 2017
Pagine:
310 p., Brossura
EAN:
9788833928708
Indice
All'inizio di tutto
La luna non rischiarava quella notte, per non offuscare la luce della stella. Ma una fiamma splendeva, là in basso, a sinistra, dove sulla paglia giaceva ignudo e indifeso il Re dei Re. Sembrava sprigionarsi, dalle carni del lattante inetto, un fulgore radioso che si riverberava sui volti dei personaggi affollati, sulle stoffe preziose tratte a lampi dal buio, sugli ori dei doni. Con silenziosa eloquenza la luce, resa soltanto con il colore, conduceva l'occhio attraverso l'oscurità sino a quel minuscolo fuoco vivente in cui il chiarore annunciava: io sono la resurrezione e la vita. Lo conduceva sin Lì lungo la massa senza nome degli uomini e degli animali, lungo l'arco dei volti dei re di sapienza, lungo lo sforzo delle loro braccia officianti l'offerta, tese ad adorare e al contempo a reggere, in nome di tutta l'umanità, il peso terribile e gioioso della nuova fede. Egli era sopraffatto dalla bellezza, dalla ricchezza, dal mistero e della potente armonia contenuti in quel piccolo lembo di tela dimenticato da secoli, e che il mondo avrebbe scoperto attraverso i suoi poveri occhi malati. Per un lungo istante lo contemplò in silenzio, quindi, senza voltarsi: «Sì» mormorò, «È un Rembrandt»
La luna non rischiarava quella notte, per non offuscare la luce della stella. Ma una fiamma splendeva, là in basso, a sinistra, dove sulla paglia giaceva ignudo e indifeso il Re dei Re. Sembrava sprigionarsi, dalle carni del lattante inetto, un fulgore radioso che si riverberava sui volti dei personaggi affollati, sulle stoffe preziose tratte a lampi dal buio, sugli ori dei doni. Con silenziosa eloquenza la luce, resa soltanto con il colore, conduceva l'occhio attraverso l'oscurità sino a quel minuscolo fuoco vivente in cui il chiarore annunciava: io sono la resurrezione e la vita. Lo conduceva sin Lì lungo la massa senza nome degli uomini e degli animali, lungo l'arco dei volti dei re di sapienza, lungo lo sforzo delle loro braccia officianti l'offerta, tese ad adorare e al contempo a reggere, in nome di tutta l'umanità, il peso terribile e gioioso della nuova fede. Egli era sopraffatto dalla bellezza, dalla ricchezza, dal mistero e della potente armonia contenuti in quel piccolo lembo di tela dimenticato da secoli, e che il mondo avrebbe scoperto attraverso i suoi poveri occhi malati. Per un lungo istante lo contemplò in silenzio, quindi, senza voltarsi: «Sì» mormorò, «È un Rembrandt»
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Massimo F.
29 settembre 2016
Versione "intellettuale" delle crime story alla milanese stile Scerbanenco. Indubbiamente una concezione decisamente "alta" del romanzo thriller. Forse troppo alta: il filo conduttore - pure interessante - è a mio avviso eccessivamente spezzettato (continui cambi di focus narrativo) e le digressioni e gli approfondimenti sono in buona parte ridondanti e sembrano puntare soprattutto all'autocompiacimento dell'autore e sulla noia del lettore. Comunque interessante e da leggere (ma anche no).
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barbagianni39
02 giugno 2014
La trama è interessante e l'ambientazione, per un milanese, abbastanza intrigante, ma molte pagine sono prolisse e non aggiungono nulla all'economia del racconto.
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Sara Orioli
14 marzo 2011
Ringrazio Alberto Genovese, lettore che ha trovato tempo di consigliarmi questo romanzo, perchè concordo con tutti i giudizi positivi espressi qui su IBS. Un ottimo romanzo italiano, fra i (pochi) da me trovati all'altezza dei migliori stranieri contemporanei. Permane il dubbio che la narrativa di qualità sia davvero difficile da scoprire se non ci si aiuta fra lettori non condizionati da pressioni commerciali. Lettura non sempre facile, come si conviene ad una storia che ha più elementi, anche intenzionali, da rivelare.
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