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Anno edizione: 2015
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Ceronetti scrive di cose disparate, cose che affaticano le nostre giornate ed anni, che si affermano perchè un qualcuno, che credo presieda alla grande Imbecillità dei tempi moderni anche se non si puà afferrare nominare concepire decide che sono le direttrici del nostro rimbambimento sociale, con una energia, vera energia, inesausta e destinata a ricevere poca o nulla attenzione. Fruga fra questa spazzatura alla ricerca del Tragico che sarebbe connaturato alla vita dell' uomo, ma trova solo, lo dice il titolo, un tragico minore, tascabile. Si fugge il Tragico per la paura di domani mattina, di fra mezz'ora; perchè si vorrebbe durare (perchè poi durare ? appunto...). Gli scritti qui raccolti meriterebbero commento migliore del mio; a me ricordano il perlustrare "basso" e deluso di C.E.Gadda nelle terre di peones e pasticciacci, compresa l'incapacità di smettere, nonostante la bruttura rivelata. L'incapacità, il posare comunque l'occhio e l'intelleto nonostante dispiaccia nel profondo, è sforzo poetico meritorio, seppur probabilmente vano Mi limito a segnalare l'articolo "Longevità, patologia sociale" del quale condivido tutto, punteggiatura compresa. Grande lettura, questa.
Di qualsiasi cosa parli Ceronetti,di un Salmo come di una mandorla,di un poema,di una chiave o un tuono o una finestra,ogni frase è nelle sue mani,nel seno autentico dei suoi asti e delle sue pienezze,creta modellata con acredine paziente, voce di disperata meraviglia,incubo originalissimo,ironica disfatta che alza davanti al nemico il suo straccio bianco:la resa.Immancabile aggiornamento sulle nullità del moderno,sull'approssimarsi al bordo dello sfacelo,abitare queste pagine è come prendere in affitto un tappetto volante e tentare mezzo sollievo oltre gli scorticati confini del reale.Naturalmente invano,in quell'idea d'essere insieme provvisori scampati a qualcosa ma futuri destinatari,presto o tardi,di un altro qualcosa che è senza scampo.Questa la luce che dimora in certi spiriti,com'è quello del Maestro,quel senso di inevitabile caduta che si aggrappa, dalla rupe,a qualche fiore benevolo,due o tre rami carichi di senso nel mentre si precipita comunque.Solo la pagina sui cellulari andrebbe letta nelle chiese o nella aule magne di qualche industria pomposa:"..le possibili sonorità dei cellulari:Mozart,il rutto,Wagner,la marea,il gemito sessuale,l'urlo di Munch,il kalashnikov,la toccata e fuga,la locomotiva a vapore,il leone della Metro,la sega elettrica,fino al Big Bang...Lo smartphone è un baratro senza fondo nel quale l'utente(l'essere,l'anima umana),una volta catturato,precipita senza fine.Ma ci si può solo,anzi,ci si deve perdere in questi fogli puri come bave d'esperienza tragica,fra gli eunuchi del potere e un verde dilapidato,un Agosto detestato(anche perché lui ci è nato)e una silloge di consigli preziosi come pozze disperate nei quali si può nuotare meglio che in una falsa acquetta tranquilla.Bisogna urlarle queste righe di luce,maledette come può esserlo un eretico che ama la vita,feroci e barbare come rasoiate sulle idiozie del contemporaneo,felici e salvifiche come rotte insicure il cui porto è l'aver già capito tutto.In piedi davanti a tale spirito!!
Libro eminentemente ceronettiano, con pagine di assoluta deprecazione e disperata assoluzione, un tascabile tragico che fa la differenza tra la quotidiana banalità e l'abisso di ogni ora. Da leggere, rileggere, centellinare, chiosare. Contro il laborìo della vita quotidiana.
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