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Anno edizione: 2020
Anno edizione: 2010
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Uno dei romanzi piú amati di Michele Mari. Un'ineguagliata enciclopedia magica del nostro Novecento.
Nel 1936 i falangisti fucilano García Lorca, Gide torna dal suo viaggio in Unione Sovietica, Hitler e Mussolini stabiliscono l'Asse Roma-Berlino, Céline consegna all'editore Denoël un rovente libello intitolato Mea culpa , a Milano muore la madre di Carlo Emilio Gadda. E anche la Parigi geometrica di Haussmann sembra pronta ad arrendersi a un destino di catastrofe. Solo i passages, in questo romanzo fantastico di Michele Mari, rimescolano i tempi storici facendo incontrare i vivi e i morti in un sottomondo onirico carico di reminiscenze e di premonizioni. Ci sono luoghi e tempi, nella Storia, in cui tutto si sfiora: il gioco doloroso e affascinante di questo libro è fermarsi sul crocevia, e provare a dar vita alle parole mai dette, alle piú insospettabili affinità.Recensioni pubblicate senza verifica sull'acquisto del prodotto.
Meraviglioso. Pagine per ridere fino alle lacrime. Altre pagine per riflettere. Pagine per consultare una enciclopedia e capire chi è quel personaggio lì (,non si può sapere tutto). Ma in ogni caso non riuscire a smettere di leggere. Ce ne fossero di libri così! Ovviamente bisogna essere grandi lettori. Grazie Michele Mari. Proprio grazie.
Farei uno sforzo eccessivo a scrivere una recensione di questo libro presuntuoso, senza capo né coda, che usa il povero Benjamin ( che si è rivoltato nella tomba) come pretesto narrativo.
L'ho preso con entusiasmo, alte aspettative e grandi speranze. Pensavo di trovare un Benjamin insolito e questo è accaduto. Le prime pagine, circa un centinaio, mi hanno convinto appieno. Poi, è arrivata la deriva e l'abbandono. Per me è arduo lasciare un libro, è come abbandonare un amore o la speranza in esso. Ma qui, lo riconosco come un mio limite, mi sono arreso. Troppo, di tutto. Troppo Benjamin, che si sfalda, si affievolisce nelle sue ricerche maniacali e n ei suoi incontri irreali e da capogiro, troppi nani, bambole meccaniche e non, automi, morti suicidi illustri o meno, echi o ectoplasmi di altri tempi e forse pianeti, una sorta di autocompiacimento erotizzante verso la citazione o il rimano colto ed iniziatico. Da capogiro, senza provare, tuttavia, vero dolore, tanto meno mal di testa, automizzata o atomizzata anch'essa in questo maelstrom surreale e molesto. Povero lettore! Mi rintano nella mia caverna, attendo l'orso Yoghi succhiando un Wodehouse d'annata. Sine qua non.
Recensioni
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